Mein Name ist Cassian Ryker.

Ich bin ein Marsführer für Ares Horizons. In den Papieren bin ich als Organisator, Organisator, Betreuer und Expeditionsleiter in einer Person. In der Praxis bedeutet das, dass ich für das Leben von Menschen verantwortlich bin von Menschen verantwortlich bin, die ein Vermögen für ein paar Tage an einem Ort bezahlt haben, an dem ein Mensch überhaupt nicht sein sollte.

Der Olympus Mons ist der höchste Vulkan im Sonnensystem. Er ist über zweiundzwanzig Kilometer hoch und hat einen Durchmesser von fast sechshundert Kilometern. Er sieht nicht wie ein Berg aus. Eher wie ein Fragment eines Planeten, das jemand ungeschickt hochgehoben und vergessen hat, die Kanten zu glätten.

In dieser Höhe ist die Atmosphäre praktisch nicht mehr vorhanden. Der Druck sinkt auf den Bruchteil eines Prozents des Erddrucks. Die Temperaturen können unter minus hundert Grad fallen.

Ohne Anzug würde ein Mensch dort nicht einmal ein paar Sekunden überleben. Es ist keine Umgebung. Es ist ein Vakuum mit einer Beimischung von Staub.

Der Exkursionsplan ist einfach und basiert ausschließlich auf der Ausrüstung. Aerolander, Lebenserhaltungssysteme, Heizung, Kommunikation. Alles redundant. Alles theoretisch zuverlässig.

Sechs Teilnehmer kommen an Bord. Zwei Investoren von der Erde, zwei Bioingenieure, die an Terraforming-Projekten arbeiten, und ein älterer Millionär, der seit Jahren sagt: „Wenn man schon stirbt, dann wenigstens auf dem Mars”.

Die sechste im Bunde ist sie - Vesper Nova.

Beeinflusser. Star des Internets. Millionen von Anhängern. Ihr Name wurde bei Vorstandsbesprechungen öfter genannt als die Namen der Triebwerke, die uns heute fliegen lassen. Sie ist selbstbewusst, sie redet viel und gerne - zu Menschen, zu Kameras, zu sich selbst. Sie weiß, was sie wert ist, und hat nicht die Angewohnheit, Bescheidenheit vorzutäuschen.

Ihr Overall glänzt wie ein Requisit aus einem Werbespot. Schwarz, schnittig, so entworfen, dass er in jedem Bild gut aussieht. Maßgeschneidert. Nicht aus dem Fundus der Agentur.

Überprüfung der Markierungen.

Keine Zertifizierung für extrem niedrigen Druck über fünfzehn Kilometer.

„Er ist besser als die von dir”, sagt sie ohne zu zögern. „Leichter, flexibler. Ich habe ihn getestet. Und die Leute erkennen mich daran.”

Er versichert, dass er die Verantwortung für sich selbst übernimmt.

Er behauptet, dass es sich um eine Imagefrage handelt.

Er besteht darauf, dass er darin auftreten will.

Ich schaue auf ihr Lächeln.

Ich blicke auf den in der Ferne sichtbaren Olympus Mons.

Die Entscheidung scheint unbedeutend zu sein. Für den Moment.

Der Aerolander schwebt schwer und gewinnt langsam an Höhe. Wir haben einen dreihundert Kilometer langen Flug zum Fuß des Olympus Mons vor uns und dann noch einige hundert Kilometer in den Vulkan hinein, zu den höchsten Teilen der Caldera - fast achtzig Kilometer breit und mehr als drei Kilometer tief.

Hier sind die Aussichten am spektakulärsten.

Nur wenige hundert Kunden unserer Agentur sind bisher hierher gelangt.

Ares Horizons ist der Marktführer im Marstourismus. Wir erschließen neue Reiseziele. Wir verkaufen Erfahrungen, die noch vor einem Jahrzehnt Astronauten vorbehalten waren.

Privat halte ich den Olympus Mons für überbewertet. Zu flach. Zu weitläufig. Langweilig.

Viel interessanter finde ich die Valles Marineris-Schluchten, die mehr als acht Kilometer tief sind und sich über Tausende von Kilometern erstrecken, oder die riesigen Lavahöhlen, in denen der Mars wirklich fremdartig aussieht. Aber die Leute wollen den „höchsten Punkt”.

Vesper erscheint neben mir im Cockpit. Diesmal ohne Kameras.

Er lächelt. Dieses Lächeln kennt die halbe Welt.

„Cassian”, sagt er leise. „Stell dir einen Sonnenuntergang über dem Gipfel vor. Stell es dir einfach vor. Ich muss diese Aufnahme haben. Bitte.”

Er beugt sich leicht vor, als wäre es eher eine intime Bitte als eine logistische Forderung.

Ich bin schon am Zählen.

Um den Sonnenuntergang über dem Gipfel zu sehen, müsste ich meine Route ändern. In einem weiten Bogen um das Massiv herumfliegen. Zwei Stunden mehr Flugzeit. Mehr Treibstoffverbrauch. Verbrauch der Zeitspanne.

Die anderen Teilnehmer hören Auszüge aus dem Gespräch. Einige sind begeistert von der Vision. Andere fragen sich, ob sie sicher ist.

Die Entscheidung liegt bei mir.

Wir halten für die Nacht in einem kleinen Krater, der vor Wind und Staub geschützt ist. Wir befinden uns bereits etwa zwölf Kilometer über dem hypothetischen „Meeresspiegel” des Mars.

Manche Menschen gehen nach draußen. Sie wollen die Landschaft in der Abenddämmerung sehen.

Der Himmel ist schwarz und scharf. Die Sterne leuchten heller als die, an die wir uns von der Erde aus erinnern. Die Atmosphäre über uns ist so dünn, dass sie fast kein Licht streut. Die Temperatur sinkt auf minus neunzig Grad, aber die Anzüge isolieren uns gut. Wir fühlen uns sicher. Behaglich.

Ich erzähle ihnen von dem Plan für morgen. Über den „Gipfelangriff”.

Die letzten fünf Kilometer werden wir zu Fuß gehen - nicht weil wir müssen, sondern weil die Leute das Gefühl haben wollen, den Berg bezwungen zu haben.

Auf dem Weg kommen wir an mehreren von der Agentur sorgfältig ausgewählten Aussichtspunkten vorbei. Die Orte, von denen aus die Caldera am unwirklichsten aussieht. Garantierte Aufnahmen. Unabhängig von allem - denn hier gibt es kein Wetter. Es gibt nur ein fast Vakuum und Stille.

Ich kann die Aufregung in ihren Augen sehen.

Wir sind früh aufgebrochen, aber nicht im Morgengrauen. Dies ist eine touristische Reise, keine militärische Mission.

Wir fliegen die erste Stunde wie geplant. Der Aerolander verhält sich stabil. Die Parameter liegen im normalen Bereich. Und dann leuchten die roten Lichter eines nach dem anderen auf. Sie alarmieren nicht. Sie heulen nicht auf. Sie sind einfach da.

In der Kabine herrscht eine Stille, die nichts mit der Bewunderung der Aussicht zu tun hat.

Das Diagnosesystem macht keine halben Sachen: instabiler Druck in einem der vier Motoren. Wahrscheinlich ein Mikro-Kraftstoffleck.

Nicht kritisch. Mehr.

Vesper reagiert sofort.

„Das ist doch eine Kleinigkeit, oder?” - sagt sie und lächelt in die Kamera. - „Die Leute lieben solche Momente. Sie sind authentisch.”

Ich antworte ihr nicht sofort.

Ich sehe zwei Möglichkeiten. Ich kann den Aerolander stoppen, den Serviceroboter herauslassen und versuchen, das Leck zu finden. Das bedeutet, dass ich Zeit verliere. Ich weiß nicht, wie viel. Vielleicht eine halbe Stunde. Vielleicht auch zwei.

Oder ich schalte den Motor aus und fliege mit den anderen drei weiter. Die Konstruktion des Fahrzeugs lässt das zu. Der Flug wird stabil sein. Theoretisch sicher.

Bei einer Option verliere ich Zeit.

Im zweiten Fall geht es um das Wissen, was wirklich mit dem Kraftstoff geschieht.

Wir nähern uns dem höchsten Punkt des Vulkans. Wir lassen den Aerolander auf einer stabilen Plattform stehen und gehen zu Fuß weiter.

Die letzten fünf Kilometer gehen wir im Gänsemarsch am Rand der Caldera entlang. Das Gelände ist nur an der Oberfläche sanft - kleine Verwerfungen, brüchige Felsen, Spalten, die bei einem unachtsamen Schritt zu einem mehrere hundert Meter langen Abstieg führen können.

Wir gehen langsam und gleichmäßig, in der Stille, die nur durch die Atemzüge der Anzugträger unterbrochen wird.

Die Teilnehmer sind begeistert. Für sie ist es ein Moment, von dem sie ihren Freunden schon erzählt haben, bevor sie ihre Tickets gekauft haben.

Für mich ist das ein Highlight.

Ich weiß, was sie hinter dem nächsten Hügel sehen werden. Ich habe es schon dutzende Male gesehen. Und doch - die Aussicht funktioniert immer.

Die Caldera des Olympus Mons öffnet sich plötzlich und unangekündigt. Riesig, leer, unnatürlich symmetrisch. Drei Kilometer tief, achtzig Kilometer breit. Der Boden verliert sich im Schatten, als wäre der Planet mit einem Messer geschnitten worden.

Über uns herrscht ein fast absolutes Vakuum. Der Himmel ist schwarz, scharf, mit einem klaren Streifen der Milchstraße. Die Sterne sehen aus, als wären sie näher, als sie sein sollten.

Die Teilnehmer verstummen.

Dann lacht jemand nervös.

Jemand anderes sagt: „Es ist besser, als er erwartet hat”.

Vesper-Platten. Er spricht über die Verwirklichung von Träumen, die Grenzen der menschlichen Erfahrung und darüber, dass „es sich gelohnt hat, hierher zu kommen”.

Ich schaue auf die Uhr. Wir haben genau die Hälfte der Strecke zurückgelegt.

Auf dem Rückweg liegen noch fünf Kilometer Fußmarsch und über sechshundert Flugkilometer vor uns. Wenn alles nach Plan läuft, kommen wir spät in der Nacht zurück.

Und Pläne auf dem Mars sind selten von langer Dauer.

In diesem Moment teilt mir Vesper mit, dass sie „ein Stück gegangen” sei.

Sie wollte die eigentümlichen Felsformationen festhalten. Enge Gänge, zerklüftete Wände, ein natürliches Labyrinth.

„Ich bin nah dran”, sagt er - sagt er. „Ich sehe dich.”

Nach ein paar Minuten klingt ihre Stimme anders.

Etwas nervöser.

Ich kann die Koordinaten auf dem Display nicht lesen. Das Felsenlabyrinth sieht in jeder Richtung gleich aus. Hier kann man nicht schreien und auf die Stimme zugehen.

Und dann hält sie an, um zu antworten. „Wo zum Teufel hat sie sich verlaufen?”

Wir starten eine Rettungsaktion.

Es ist jetzt völlig dunkel.

Wir haben zu viel Zeit mit Umwegen und der Reparatur des Treibstofflecks verloren. Das Terrain unter uns sieht aus wie eine schwarze, zerklüftete Wunde auf der Oberfläche des Planeten. Jeder Lichtstrahl schneidet Formen aus ihr heraus, die für den Bruchteil einer Sekunde wie ein Mensch aussehen - und sich dann als Felsen entpuppen.

„Cassian... Ich... Ich glaube, ich weiß nicht, wo ich bin”. - sagt er.

Ihre Stimme zittert. Ihr Atem geht zu schnell. Sie versucht, sich zu beruhigen, aber die Panik nimmt zu.

Live-Übertragung. Der Zuschauerzähler in der Ecke des Bildschirms wächst beängstigend schnell. Millionen von Menschen sehen zu, wie sie zusammengekauert in einer Felsspalte sitzt, wie sie wiederholt, dass „es ein Fehler war”, dass „sie nicht hätte gehen sollen”.

Wir kreisen schon seit langem im Kreis. Zu lange. Der Treibstoff schmilzt schneller als mir lieb ist. In meinem Kopf beginne ich zu zählen, wie viel ich noch opfern kann, bevor ich meine Suche abbrechen muss.

Und dann fangen die Sensoren das Signal des Anzugs auf.

Ich sehe sie im Scheinwerferlicht - klein, an einen Felsen gekauert, zitternd vor Kälte und Angst. Als ich aussteige und mich ihr nähere, erhebt sie sich wackelig und stößt fast mit mir zusammen.

Er packt mich an den Schultern.

„Ich hatte solche Angst ... Ich dachte schon ...” - bricht sie unter Tränen ab.

Er lacht und weint gleichzeitig. Die Kamera sendet weiter. Der Zuschauer erlebt den Moment mit ihr.

Wir kehren mit einem Gefühl des Triumphs zum Aerolander zurück, das wie Erleichterung nach einer abgewendeten Katastrophe schmeckt.

Erst in der Kabine, als sich der Druck stabilisiert, kommt mir ein Gedanke: Zum Glück hatte sie unseren Anzug. Angepasst an einen Druck von fast Null, kompatibel mit dem Kommunikationssystem.

Ich will gar nicht darüber nachdenken, was passiert wäre, wenn ich am Anfang mit ihrem ausgefallenen Kleid einverstanden gewesen wäre.

Wir haben Zeit.

Das ist das Einzige, was mir erlaubt, logisch zu denken. Wir sind gestern nicht von unserer Route abgewichen, und die - wenn auch kostspielige - Reparatur am Morgen hat uns einen funktionierenden Aerolander beschert. Vor Sonnenuntergang war es noch etwas hell.

Wir heben sofort ab.

„Cassian, ich... ich glaube, ich drehe mich im Kreis”. - höre ich über die Sprechanlage.

Sie versucht zu scherzen, aber ihre Stimme zittert. Die Panik schimmert immer deutlicher durch.

Wir fliegen tief und durchkämmen Sektor für Sektor. Nach ein paar Dutzend Minuten sehe ich sie - sie steht im Freien, offensichtlich verwirrt, und winkt mit der Hand in die Kamera, als ob das helfen würde.

Als ich mich ihr nähere, knicken meine Knie unter ihr ein. Sie lehnt sich schwer an mich.

„Ich hatte solche Angst...” - flüstert sie.

In den letzten Strahlen der untergehenden Sonne kehren wir zum Aerolander zurück. Im Hintergrund ihrer Übertragung sind Tausende von Kommentaren voller Erleichterung zu lesen.

Erst jetzt merke ich, wie angespannt ich war. Ich möchte gar nicht daran denken, was passieren würde, wenn wir eine Kundin ihres Kalibers verlieren würden.

Bevor ich eine Entscheidung treffe, prüfe ich den Zustand des Aerolanders noch einmal gründlich.

Das Treibstoffleck ist ernster, als ich angenommen habe. Wir haben genau genug übrig, um sicher zurückzukehren. Ein Suchflug ist unterwegs.

Aber wir haben noch etwas anderes: Zeit.

Wir machten keinen Umweg und hielten auch nicht für Reparaturen an. Es waren noch mehr als vier Stunden bis zum Sonnenuntergang.

Wir machen uns zu Fuß auf den Weg.

„Cassian... diese Felsen sehen alle gleich aus”. - sagt er schneller und schneller. Er versucht, die Position auf dem Display abzulesen, aber er verliert sich in den Daten. Panik macht sich breit.

Nach fast drei Stunden Fußmarsch kann ich es in der Ferne sehen.

Als ich sie erreiche, fällt sie mir in die Arme. Sie schreit, weint, zittert mit ihrem ganzen Körper. Die Kamera fängt alles ein - Millionen von Menschen erleben den Moment mit ihr.

In den letzten Strahlen der untergehenden Sonne kehren wir erschöpft, aber wohlauf zurück.

Die Erleichterung kommt erst später. Wenn ich weiß, dass ich es wirklich geschafft habe.

Der Leckagealarm erscheint plötzlich.

Ihr Privatanzug war nicht so gut, wie sie uns versicherte. Er hat unsere Tests nicht bestanden. Eine schwächere Schweißnaht des Materials löste sich unter fast keinem Druck.

„Cassian, ich... ich kriege keine Luft mehr.” - ihre Stimme bricht in Panik.

Ich bin dabei, die Situation zu analysieren. Wir haben gestern keine Zeit mit einem Umweg verschwendet, und ich habe es geschafft, das Treibstoffleck zu reparieren. Wir haben noch etwa zwei Stunden bis zum Sonnenuntergang und einen funktionierenden Aerolander.

Die Chancen stehen nicht schlecht. Mehr.

Die Suche dauert sehr lange. Ein Labyrinth aus Steinen verwirrt die Sensoren. Ihre Stimme wird immer brüchiger. Sie verliert die Orientierung, geht in die falsche Richtung.

In den letzten Lichtstrahlen sehe ich einen leuchtenden Punkt in der Ferne.

Sie.

Als wir sie erreichen, verliert sie das Bewusstsein. Wir bringen sie sofort in den Aerolander. Die Druckkabine schließt sich mit einem Zischen.

Er atmet.

Wir waren nur um Haaresbreite von einer Niederlage entfernt. Wären wir zehn Minuten später gekommen, wäre es vielleicht zu spät gewesen.

Wir haben durch den Umweg und das Reparieren des Treibstofflecks zu viel Zeit verloren. Jetzt ist die Sonne fast vollständig hinter dem Horizont verschwunden.

Ihr Privatanzug ist dem niedrigen Druck nicht gewachsen. Er hat kein Notlichtsystem. Er wurde nicht für solche Bedingungen konzipiert.

„Ich kann dich nicht sehen ... ich kann wirklich nichts sehen”. - Ich höre ihre Stimme über die Sprechanlage, unterbrochen von Weinen.

Wir fliegen. Wir kreisen. Wir suchen. Jeder Stein im Scheinwerferlicht könnte sie sein. Jede Hoffnung ist nach wenigen Sekunden erloschen.

Die Live-Übertragung dauert bis zum Ende an. Millionen von Menschen verfolgen die Sendung mit Spannung. Sie hören, wie sie uns anklagt, in Panik gerät und Dinge sagt, die sie nicht mehr kontrollieren kann.

Wir kehren mit leeren Händen zurück.

Es herrscht Stille in der Kabine. Die Teilnehmer wissen, dass wir nicht nur einen Mann verloren haben, sondern auch ein Ansehen, das nicht so leicht wiederhergestellt werden kann.

Ich möchte gar nicht daran denken, was bei unserer Rückkehr passieren wird.

Bevor wir losfahren, prüfe ich den Zustand des Aerolanders genauer.

Das Kraftstoffleck ist ernster, als ich angenommen habe. Die Sensoren lügen nicht. Wir haben genau genug übrig, um sicher zur Basis zurückzukehren. Ein Suchflug ist daher ausgeschlossen. Wenn ich die Maschine jetzt abhole, komme ich vielleicht nicht mit jemandem zurück.

Wir haben auf dem Umweg viel Zeit verloren. Es waren noch etwa zwei Stunden bis zum Sonnenuntergang.

„Cassian... Ich glaube, mit dem Anzug stimmt etwas nicht.” - Ihre Stimme zittert.

Ihr privater Anzug ist dem niedrigen Druck nicht gewachsen. Er hat keine Rettungslichter. Er wurde nicht für diese Bedingungen entworfen. Ich kann auf dem Monitor sehen, wie die Druck- und Temperaturparameter sinken.

Wir gehen zu Fuß.

Zu langsam.

Das Gelände ist riesig und das Licht ändert sich minütlich. Die Schatten werden länger, die Felsen beginnen gleich auszusehen.

„Ich kann nichts sehen... Cassian, ich habe Angst”. - sagt er und fängt dann an zu weinen. Er versucht zu scherzen. Er hört auf. Seine Stimme bricht, wird zu Kauderwelsch.

Ihre Übertragung geht weiter. Millionen von Menschen beobachten, wie sie immer schneller atmet, wie sie die Orientierung verliert, wie sie uns anklagt, sich dann entschuldigt und dann wieder anklagt.

Wenn das Licht zu verlöschen beginnt, treffe ich eine Entscheidung, die ich hasse.

Wir ziehen uns zurück.

Ich kann nicht riskieren, noch mehr Menschen zu verlieren.

„Nein... bitte... nur noch einen Moment...” - höre ich über die Sprechanlage, während wir weggehen.

Dann nur noch schweres Atmen.

Dann Stille.

Wir kehren mit leeren Händen zurück.

In der Kabine spricht niemand. Jeder weiß, dass wir alles getan haben, was wir können - und dass es nichts ändert.

Wir haben keinen Umweg gemacht.

Wir haben Zeit.

Aber die Zeit bringt nicht alles in Ordnung.

Ich überprüfe den Aerolander noch einmal. Das Treibstoffleck ist ernst. Wir haben gerade noch genug für die Rückkehr. Ein Suchflug kommt nicht in Frage.

Wir machen uns zu Fuß auf den Weg.

„Cassian... Mir ist furchtbar kalt”, sagt sie leise. Ihr Privatanzug zischt immer deutlicher. Die Entsiegelung schreitet langsam, aber unaufhaltsam voran. Die Parameter sinken, auch wenn sie versucht, sich nicht zu bewegen, flach zu atmen.

Wir fahren so schnell wir können, aber das Gelände bremst uns aus. Felsen, Verwerfungen, Klüfte. Jeder Schritt kostet Zeit.

Ihre Übertragung geht weiter. Millionen von Menschen sehen, wie sie zittert, wie sie nach Luft ringt, wie sie kurz die Augen schließt, bevor sie sie wieder öffnet.

Wir finden es nach ein paar Stunden.

Er lebt noch.

Sie liegt an einen Felsen gelehnt, sichtlich fröstelnd, schwer atmend. Die Kamera sendet. Das Bild zittert.

„Cassian... Ich ersticke...” - flüstert er.

Wir versuchen, sie zu bewegen.

Der Weg zum Aerolander ist lang. Zu lang.

Sein Atem wird flacher und flacher. Die Worte hören auf, Sätze zu bilden. Schließlich bewegt sie nur noch ihre Lippen, als wolle sie etwas sagen.

Er stirbt auf dem Weg.

Vor Millionen von Menschen, die noch vor einem Moment glaubten, dass wir es schaffen würden.

Wir kehren schweigend zurück und tragen die Leiche.

Mars ist still.

Wir haben auf dem Umweg zu viel Zeit verloren.

Wir haben noch zwei Stunden bis zur Dämmerung. Ich überprüfe den Aerolander. Das Treibstoffleck war ernst. Wir haben genau genug übrig, um zurück zu kommen. Ein Suchflug kommt nicht in Frage.

Wir müssen zu Fuß gehen.

„Cassian... Ich glaube, da stimmt etwas nicht”. - sagt sie plötzlich. Ihre Stimme klingt nicht nach Panik. Trotzdem.

Nach einer Weile fügt sie hinzu: „Ich bin in eine Spalte gefallen. Mein Bein blieb stecken.”

Er versucht, sich zu bewegen. Vergeblich.

Ihr Anzug funktioniert einwandfrei. Druck stabil. Temperatur normal. Sie atmet ruhig, obwohl man die zunehmende Unruhe in ihrer Stimme hören kann.

Auf dem Display ihres Anzugs kann sie die Koordinaten nicht sehen. Um die Position zu bestimmen, braucht das System das Signal von mindestens vier GPS-Satelliten. In einer engen Felsspalte „erwischt” es höchstens einen, manchmal zwei.

Er kann uns den Ort nicht nennen.

Die Konnektivität funktioniert - alles, was es braucht, ist ein Signal von einem areostationären Satelliten. Deshalb kann er senden. Er kann Übertragungen durchführen. Er kann die Felsen um ihn herum beschreiben und versuchen, uns einen Bezugspunkt zu geben.

Wir suchen in der Dunkelheit. Eine Stunde vergeht. Dann eine Sekunde.

Jeder Riss sieht gleich aus. Jeder Schatten könnte ihrer sein. Oder nur eine weitere Falle. Das Licht wird von Minute zu Minute schwächer.

„Cassian ... es wird kalt hier drinnen”, sagt er leiser. Und dann: „Ich... ich will hier nicht bleiben.”

Ich analysiere die Situation erneut. Fakten, nicht Emotionen.

Wenn wir länger bleiben, riskiere ich, jemand anderen zu verlieren. Dass wir in der Dunkelheit die Orientierung verlieren werden. Dass diese Geschichte mit weiteren Opfern enden wird.

Warum habe ich das verdammte Benzinleck nicht repariert? Aus der Luft hätten wir eine Chance gehabt.

Ich treffe eine Entscheidung.

Wir unterbrechen die Suche.

Ich sage es ihr ganz ruhig. Ich erkläre. Dass sie ihre Kräfte sparen muss. Ich sage, dass wir mit Hilfe zurückkommen werden. Dass dies nicht das Ende ist. Aber ich weiß, dass das nicht wahr ist....

Ich weiß nicht, ob er mich hören kann.

Ihre Übertragung geht weiter. Millionen von Menschen hören ihre Schreie, ihre Gebete, ihre Fragen, die niemand mehr beantwortet.

Wir kehren schweigend zurück.

Die Expeditionsteilnehmer wissen nicht, was sie sagen sollen. Sie sehen sich gegenseitig an - jeder von ihnen hätte an ihrer Stelle sein können. Dieses Gefühl hängt in der Hütte wie ein schwerer Nebel.

Wir fliegen in Richtung der Basis. Ihre Stimme ist immer noch über die Kopfhörer zu hören.

Schließlich schalte ich das Getriebe aus.

Ich bin nicht mehr in der Lage, mir das anzuhören.

Ich weiß, dass es nicht meine Schuld war. Und ich weiß, dass es mich in meinen Träumen heimsuchen wird.

Ein anderer Tag. Morgen.

Das Büro ist hell. Die Marssonne strömt durch das Panoramafenster herein und spiegelt sich auf den glatten Tischoberflächen. Der Chef sitzt mir gegenüber, ruhig und gelassen, als hätte er gerade seinen Morgenkaffee getrunken.

„Ich brauche einen Bericht, Cassian,” - sagt er. - „Einen vollständigen Bericht.”

Das ist keine Frage. Er stellt eine Tatsache fest.

„Chronologisch. Mit Entscheidungen. Mit Verfahrensabweichungen.”

Auf dem Tisch vor mir liegt ein Tablet mit einer Berichtsschnittstelle. Leere Felder. Ein blinkender Cursor.

Der Chef sagt nichts mehr. Er wartet.

Und ich spule die ganze Reise in meinem Kopf zurück, Entscheidung für Entscheidung, als ob jemand sie im Trainingsmodus noch einmal losgelassen hätte.